tag:blogger.com,1999:blog-15513150244438989712011-07-07T17:40:54.149-07:00Obsesiones perversas de la nostalgiaDueto Solnoreply@blogger.comBlogger111100tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-34727222441093203372009-05-04T08:53:00.000-07:002009-05-04T09:01:33.363-07:00

Hace cuánto ya que no te conozcohe perdido la noción de lo que eresno me acuerdo bien a bieno puede que sea la edad que comienza a pesaro es el recuerdo que me mata apuñala entierrano sé bien a bien qué sucede conmigopero sigo siendo un perroque dormita en la puerta del olvido esperando que la casa se caiga o el polvo me cubra y me mate y me apuñale y me entierre.

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-92120944340196835242009-04-14T10:22:00.000-07:002010-01-14T18:12:39.628-08:00

Hace un año que Karla Mora me mandó su libro La palabra en el desierto, en el que se reúnen 18 poetas que nacieron entre 1973 a 1986 en la calurosa ciudad de Mexicali. Esta antología no es sólo una muestra sino también un panorama literario, una visión poética de Mexicali. Es un conjunto de voces que nombran, comentan y piensan, a su modo, el amor, el desierto, la bipolaridad del yo, la ciudad

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-50165407934067248672009-04-12T13:11:00.000-07:002010-01-14T18:11:06.238-08:00

Llueve desbocadamente el sol y la noche en las gotas frías el amor al arte en la cafetería el arte del amor tras la ventana la calle sola y triste un perro camina impaciente y libre. “recuerda.” “olvida.” “confía en mí.” “qué lluvia." "qué tarde.” El tiempo avanza corre tiembla un reloj se detiene un arma la navaja el puñal corta rompe tira mata “me muero, me muerooo” y nace un niño.

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-16385706988580709502009-04-11T18:30:00.000-07:002010-01-14T18:11:46.290-08:00

Dicen que el amor no cuesta nada. Cuánta mentira! Porque amarte a ti me cuesta el desvelo y la vida.

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-91023154756235501172009-04-11T18:01:00.000-07:002010-01-14T18:19:46.216-08:00

Ven y convierte la espuma del silencio en eso que sabes Toma una flor y vuélvela cera Llena mis manos de angustia repentina Hace cuándo que no vienes a visitar la tumba del olvido Ven y recuéstate en mi cama de infierno Toca mis manos Palpa mi angustia Siente mi sol rojo y mi luna amarillenta Mira lo que dejaste y te fuiste a buscar lo que no sabemos Ven y vuelve a ser.

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-54942846518815045822008-12-27T22:15:00.000-08:002010-01-14T18:21:39.831-08:00

un suspiro nace desde las entrañas un dolor a punto de estallar el mar convulsiona el cielo se cubre de negro cuatro paredes cuatro fronteras que frenan los deseos no entiendes lo que pasa no puedes mirar un rayo de luz te impide activar los ojos no sientes nada pasa en realidad sólo murmullos de la noche sólo aullidos de otros lobos libertad ¿me dejan hablar? sueños ¿y quién puso las

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-59229257570982321402008-12-27T22:13:00.001-08:002010-01-14T18:22:23.336-08:00

a mitad del cielo la voz revienta se quiebra muere, desaparece. en medio de la plaza brota nace transmuta el monstruo de la noche ya perro inventa una voz fingida, hueca y rasposa que exclama desde el fondo de un pulmón roto: “vota, vo-ta, vootaaa.” el sueño se escabulle por la alcantarilla con un gato gris desvelado. y un mal innecesario vuelve a caer sobre los oyentes como la maldición de

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-7724364968782704632008-12-27T22:11:00.000-08:002008-12-27T22:14:37.183-08:00

estar en san quintínpensar escuchar canciones del cerro quincerecordar llorar por dentro calladitoestar en san quintínmirar hacia el oriente creyendo que no es el orienteneblina y polvoestar en san quintínacomodar recuerdos de itia ta'nucortar tomates y pepinossuspirar con el viento que viene del marperder la mirada en el valleestar en san quintín maldita suertequé lejos queda mi puebloy mi gente

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-26695479036553096912008-12-27T22:06:00.000-08:002008-12-27T22:18:18.475-08:00

el desierto se agitaenvuelve se muevey su julio sol sonríela monotonía está poblada de recuerdos y cuervos de la lunala noche desmanteladaa temor de luna caecubreabrazaa 48 grados de calorun camino infinitoun cielo infinitoun mover las piernas infinito y rápidoincertidumbreincertidumbrecamina ven corre sigueel viento vaporel reloj a las cincomuertos perdidos en la arena“stop!

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-60716305620011561932008-12-27T08:03:00.000-08:002009-04-13T20:03:19.242-07:00

[este es un pueblo de calles sin nombres.quizá porque no hace falta que lo tengan]sergio ocampo aristala jornada. 25 de julio de 2005.la jornadalas horas en la espaldael diario andar por las calles sin nombresla monótona voz del itia ta`nulos pájaros olvidado en el aire del cerro de la garzala libertad que deambula entre los abedules y encinosyo sueñolevanto la mirada hacia los horizontessólo el

<b>Florentino Solano</b>noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1551315024443898971.post-81500269010212603182008-10-18T08:39:00.000-07:002009-02-08T18:59:34.897-08:00

Cada vez que tomas un libro, el atractivo visual que provoca la portada es inevitable; el título —bien pensado por el autor— hace de la imaginación un deleite; luego el nombre del autor, sobre todo si es el preferido de tu maestro, de tu mejor amigo o de tu artista favorito, te impresionas con ese apellido de Saramago, García Márquez, Fuentes, Neruda, Onetti, Paz, Kafka, Borges, Cortázar, etc.;

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